MALDITO DUENDE

Hé oído que la noche es toda magia, y que un Duende te invita a SOÑAR

Archive for 30 mayo 2006

Superstición

Posted by Fernando Narvaez en mayo 30, 2006

Gato Negro

Dicen que si se te cruza un gato negro, tendrás no sé cuántos años de espejos rotos. Multiplicado por siete es un montón de años. Alguien me puede decir:

  • ¿Cuál es el radio de acción del Gato Negro?
  • ¿Es lo mismo que se te cruce a 20cm. que a 20 metros?
  • Si en vez de cruzar tu camino, te pega en un tobillo: ¿Te morís en el acto o sólo desaparecés de la faz de la tierra?

Si, además, algún "Gato" tiene a bien contestarme, se lo agradecería también.

Fernando A. Narvaez 

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El Cielo con las Manos (Lady Blue)

Posted by Fernando Narvaez en mayo 27, 2006

Durante los últimos 36 años de mi vida escuché decir a todo el mundo, que tal o cual cosa era como tocar el cielo con las manos. Siempre creí que era algo prácticamente imposible.

¿A que se referirían? Supongo que sería a la máxima expresión de la alegría. Un aumento de sueldo, un ascenso en el trabajo, jugar y ganar la final de un Grand Slam, hacer el gol que le dé el campeonato mundial a tu selección.

Tal vez sea el momento máximo de una relación sexual, aunque algunos dicen que se le ve la cara a Dios. Me parece algo sumamente teológico para el mayor placer terrenal.

Siempre me pregunté si las manos de alguien son merecedoras de rozar apenas algo tan majestuoso como es el cielo. Al fin y al cabo si estuviéramos hechos para tocar el cielo con las manos deberíamos tener alas, y no es así.

Osadía propia de la orgullosa decadencia y limitada humanidad.

Somos demasiado pequeños, ni los poderosos del mundo podrían hacerlo, en lo personal creo que estos sujetos están más cerca de aquello que llamamos infierno.

Tocar el cielo con las manos es algo que no me salió decir, mucho menos sentir. He tenido momentos de extrema alegría, por supuesto: el gol del Enzo a Polonia, el del Beto Alonso a Boca con la pelota naranja, el doble en el último segundo de Ginóbilli en el primer partido de las Olimpíadas, unos ojos, un amor semi correspondido, la sonrisa de mis dos Ángeles. Salvo esto último, nada me acercó a tocar el cielo.

Pero las cosas pasan y la vida gira, como decía García Márquez. Y en una de esas vueltas, tal vez sin quererlo, el destino me puso delante tus ojos claros como el agua de un arroyo, dulces como el néctar libado de tu propia espina dorsal. Puso tu piel en contacto con la mía, temblé y no de frío, mi torrente sanguíneo entró en ebullición. El sabor de tus labios dejó atrás el recuerdo de las frutillas más dulces de la comarca. Tu aliento es durazno, tu saliva miel y aquellas frutillas se impregnaron en nuestra piel.

Me hablaban de tocar el cielo con las manos. Después de tu aparición no existe tal cosa. Vuelo, floto y me elevo. Nos crecieron alas y, por vez primera, somos lo que siempre quisimos ser.

No existen manos que toquen el cielo, sólo alas que lo vuelan y pies que caminan sobre él. Miro tu cuerpo y alrededor suyo sólo veo algodón en forma de nubes. Las constelaciones de este nuevo cielo confluyen en tu ombligo, sabio y generoso centro del universo.

La noche y su luna se hacen día y sol en tu boca. De tu pelo brotan los rayos del astro que no encandilan, sino que calientan la frialdad de mi alma y la deja en el punto justo de no poder parar de amarte.

Desde que apareciste en mi vida lo único que hago es caminar en el cielo, en tu cielo, en nuestro cielo. No hay hormigón, ni humo, ni dinero, ni tarjetas de crédito, ni balas, ni autos, mucho menos guerras. Solamente Paz, Besos, Belleza, una caja de chupetines, tres bolsas de caramelos, una ensalada de frutas gigante alojada en tu cuerpo y AMOR.

Amor del puro, del bueno, del más adorable venerable degustable apacible congraciable verdadero sorpresivo escandaloso digno respetable pacífico indudable y sereno AMOR.

Belleza absoluta y contundente hay en este nuevo mundo que me presentaste. Un mundo en el que la única forma de tocar el cielo con las manos es agacharse y poner las palmas de las manos junto a las plantas de los pies.

Fernando A. Narvaez

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Pasión de Hincha

Posted by Fernando Narvaez en mayo 25, 2006

El DiegoPara July (que en unos días viaja a Alemania)

Los domingos, el tipo se levanta distinto. No existe otra cosa que no sea la pasión que le regaló el fútbol.

Amanece con la rapidez diligente para ir a comprar las facturas y los diarios de los cuales, extrae datos, estadísticas y tablas para nutrirse de probabilidades. Al llegar a su casa y mientras prepara el mate, va en busca de la calculadora para ordenar matemáticamente todos sus números.

Estudia la formación de su equipo y la del rival. Vigila atento la cantidad de amonestaciones que tiene el “Astro” del equipo al que enfrentarán la fecha siguiente y le reza a la “Virgen de las Amarillas” que haga aparecer una amarilla más si sólo le falta una para no jugar. Hace esto sin siquiera imaginar que, a lo mejor, su vecino está rezándole a la misma virgen la misma oración pero en relación a su propio “crack”.

Finalizado el mate prepara la indumentaria: camiseta del club, gorro al tono, bandera a modo de capa y, si hace frío, bufanda y guantes. Armadura que visten los hinchas más apasionados de todo el mundo.

Mientras se va terminando de cocinar el almuerzo el tipo sueña con la radio al oído sin escucharla. Sueña que es el arquero titular del equipo y que el campeonato se define por penales. Sólo falta un tiro, si él lo ataja su equipo se consagra Campeón.

Con el estadio repleto y enmudecido espera impaciente la orden del juez. Quiere que todo termine de una vez. El artillero del equipo contrario está dispuesto a fusilarlo. ¡Suena el silbato! El delantero comienza su carrera y él, que no se le mueve un pelo, muestra mucha seguridad de sí mismo mientras una gota de sudor helado le recorre la sien. El impacto es tremendo. Él se juega a un palo y a último momento, arrepentido, opta por el otro; justo al palo hacia el que va la pelota. Aunque siente la caída de su valla estira su brazo derecho y alcanza a rozar apenas el balón. “¡Demasiado tarde” – se dice mientras cae al suelo con los ojos cerrados pretendiendo evitar que sus lágrimas desilusionadas salgan a raudales; pero la pelota, cómplice y pícara, rebota en su cabeza y vuelve al punto del penal. El grito “¡Dale Campeón! ¡Dale Campeón!” de la tribuna lo mete en la cancha otra vez y ve a sus compañeros corriendo desesperados a abrazarlo. La pelota había pegado en el palo. Se levanta veloz y sale al encuentro del equipo…

En ese instante un escobazo en la mitad del pecho por parte de la esposa lo para en seco en el medio del living. No hubo manera de convence al juez de que la falta de su mujer era “Ley del último recurso”. El árbitro ni se inmutó. Las palabras de la mujer detienen cualquier protesta:

– ¡Menos mal que atajas! Si patearas penales tendríamos que ir a buscar al gato a Burzaco. – Cabe aclarar que viven en Saavedra – Y vení a comer así te vas de una vez que no te aguanto más.

Así pasa los instantes previos; termina la comida atragantado mientras se viste entre bocado y bocado. ¡Tiene que salir cuanto antes! No vaya a ser cosa de que se pierda el partido preliminar; de esa categoría puede salir el nuevo Maradona. Mirá si se lo pierde por dos fideos.

Una vez en el estadio el ritual es el siguiente: acaba de atragantarse con el almuerzo de su esposa, pero las hamburguesas grasosas no pueden dejarse pasar por alto. “¡Maestro! Do’ Paty y una coca! Al vigésimo grito el expendedor se entera de su existencia y le entrega su pedido con las manos sucias de grasa y de cientos de billetes y monedas que vaya a saber uno por qué lugares han andado y bajo qué circunstancias. Pero no importa, los rituales son los rituales.

La ubicación en la tribuna es la de siempre, o al menos el mismo sector; la gente de alrededor, también, es la misma de siempre. Cuestiones cabalísticas que la razón está muy lejos de comprender. Está todo listo y el partido en un rato comienza.

La radio pegada al oído escuchando la transmisión desde los vestuarios y desde otras canchas, comparte información con sus colegas y discute sobre el árbitro que dirige el encuentro y del cual no se olvida porque no les cobró un penal el 24 de junio de 1994 a las 16:43 hs. en cancha de River contra el equipo “tal” en el arco que da al Río de la Plata por culpa del juez de línea que cobro un fuera de juego que había quedado pendiente del mundial de Italia’90 y lo fue a cobrar justo cuando iban 24 minutos 46 segundos del segundo tiempo y su equipo perdía 3 a 2 con goles del “Moncho” Palacete en dos oportunidades y del “Rafa” Hernández para el rival y de “El Japonés” García y “Panfleto” Benítez que había hecho un gol desde 16,35 mts con una velocidad de 74 kms por hora para su equipo.

Una vez comenzado el partido todo cambia, se posee, grita, se calla, se abraza con desconocidos, discute con conocidos, llora, ríe, insulta y llega un punto en el cual, el resultado es lo de menos. Importa que el equipo gane, guste y, si puede, golee. Aunque si empata estamos hechos y si perdemos: “¡No me importa una mierdaaaa!

Sale del estadio en lenta caravana hacia algún punto donde encontrar un bondi que lo escupa cerca de la casa. Viaja con la oreja pegada a la radio escuchando una y otra vez la repetición del relato de los goles y, como es de esperarse, si su equipo ganó los vuelve a gritar; y si no, vuelve a soltar sus lágrimas. Lágrimas de macho. Lágrimas de hincha.

Hinchas de todas clases sociales se juntan en un mismo lugar: La Pasión por el fútbol. Y es que el fútbol es el deporte de ricos y de pobres, mal que le pese a unos pocos, por excelencia. Lo juegan los pibes en los potreros con pelotas de trapo y zapatillas cosidas o pegadas con cinta de embalar, y lo practican en los Countries los “chicos bien” con sus botines de suela de colchón de aire/electrónico/computarizado y con pelotas teledirigidas a distancia por controles remotos de última generación. Por algo los grandes jugadores salieron y salen de barrios carenciados. Si no mirálo a Tévez, a Riquelme, al mismísimo Maradona.

Está la parte política y económica del negocio, la sucia, la que le pone precios multimillonarios a las piernas de un jugador, la que compra árbitros. Temas de discusión de toda la semana que, para el hincha, se borran automáticamente cuando empieza a girar la pelota. El poder de los colores de la camiseta borra toda le porquería económica y televisiva.

El fútbol hace que madres, hijas, hermanas, abuelas, tías, mujeres en general; se olviden de sus fobias futbolísticas cada cuatro años. Cada vez que se juega un Mundial, el planeta entero gira alrededor de una pelota. Ni los Beatles lograron eso. Un gol de la Selección Argentina en un mundial proyecta hacia el espacio el grito más estruendoso que se haya escuchado jamás en esta tierra. Treinta y pico de millones de argentinos gritando al mismo tiempo: ¡Goooooooooool! Y los que dicen que aborrecen el mundial, los menos, yo sé que por lo bajo, aprietan el puño y dicen para adentro: “¡Vamos, carajo! Y si no es así no importa, tendrán que soportarnos.

2006 Mundial de Fútbol en Alemania. ¡AGUANTE ARGENTINA, CARAJO!

Fernando A. Narvaez

Nota acerca de Kike: Como novedad, esta vez, se ha abierto el “Blog de Kike” la dirección es http://blogdekike.wordpress.com y el feed del sitio: http://blogdekike.wordpress.com/feed/

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Control de Calidad

Posted by Fernando Narvaez en mayo 23, 2006

Pedazo de Asado

La Calidad de la carne es directamente proporcional a la cantidad de taxis estacionados en la puerta de la parrilla.

Fernando A. Narvaez

Nota: En la parte superior izquierda de la página he agregado una nueva solapa con la leyenda "Kike" en la cual iré actualizando toda la información referente al caso. Gracias a todos por el apoyo

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Diferencia

Posted by Fernando Narvaez en mayo 23, 2006

Diferencia

En su vida, se habían amado demasiado. Al punto de saber que "morirían" juntos y amándose.

Es una pena que no hayan aprendido a "vivir" de la misma manera.

Fernando A. Narvaez

Pd: Gracias a todos por el apoyo en relaión a la causa "Kike" si quieren saber más del tema, hagan click en el siguiente enlace: Proyecto Geo

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