Fermín Urquiza Devoto

Fermín Urquiza Devoto había nacido en el año 1930 en una vieja casona situada en la esquina que formaban las calles Echeverría y Baunes del, hoy cada vez más poblado, barrio de Villa Urquiza. Cabe aclarar que su segundo nombre no es un apellido, sino que fue elegido por sus padres en honor al barrio que los cobijo cuando la inmigración los expulsó de su España natal y amada.

Los padres de Fermín, como una buena parte de los inmigrantes, llegaron a la Argentina con lo poco que tenían puesto, una valija llena de recuerdos y otra con miles de proyectos y sueños por cumplir. Cuando arribaron al puerto de Buenos Aires en un desvencijado barco de bandera española, Adela contaba con un avanzado embarazo que detonaría en Fermín a los tres meses de su llegada.

Antonio Devoto decidió probar suerte en América al instante de conocer la noticia de la pronta llegada de su único hijo. Con trabajo y tenacidad se forjó un futuro notable para su familia, convirtiéndola en una de las familias más adineradas de Villa Urquiza. Nunca se imaginó que todo los proyectos, sueños cumplidos y por cumplir se verían truncados apenas 25 años después de su llegada.

Camila Cevallos nació en 1934 y vivió toda su vida en el mismo barrio de los Devoto. Aunque de posición social más humilde (ya que era hija de un albañil y de la portera de una escuela) siempre supo que su destino era un amor eterno de esos que hacen historia y que, inevitablemente, estaban condenados a ser leyenda.

Camila paseaba del brazo de su madre cuando el camino la puso de cara al amor de su vida. Fermín Urquiza Devoto. Por ese entonces ella tenía apenas 13 años pero sintió a flor de piel la penetrante mirada de aquel muchacho que, con sus escasos 17 años tenía, dibujado en el semblante, las enseñanzas que el trabajo le da solo a aquellos que tienen que lucharla desde muy pequeños.

Para Fermín, la mirada de Camila fue su pan con dulce de cada mañana. Soñó cada noche y llegó a cada amanecer con el dulce sabor de los ojos verdes de una niña clara y resplandeciente.

Ahorrando historias de amor diez mil veces escritas, es oportuno indicar que ambos pretendientes consiguieron amarse a escondidas de ambos pares de padres (que como siempre en estos casos, por diversas razones se oponen) caminando por el barrio de Villa Urquiza escondidos entre la multitud de la avenida Triunvirato, con el apenas rozar de sus manos. Dos años transcurrieron ocultando el deseo de besar sus labios. Eran todo compañía y amor con la distancia que la época imponía.

Pero no hay amor que no se funda en la piel y no existen caricias que no se desintegren en un beso. La fría noche del 19 de junio de 1949 y, con la cálida luz que derrocha la luna en los barrios de casas bajas y de esquinas poco iluminadas, Fermín le acarició la mejilla y besó a Camila con un beso que, aún hoy, cantan los juglares del barrio.

Un joven catalán cantó años más tarde, que: “Amor no es literatura si no se puede escribir en la piel”, y es precisamente eso, lo que pretendían hacer al otro día los amantes. Derribar las barreras impuestas por el recato y las buenas costumbres; tomarían sus pieles como pizarra y escribirían.

La esquina elegida para el encuentro sería la de Nahuel Huapí y Capdevila a las tres de la tarde; de ahí se irían a una casita que tenía el padre de Fermín a pocas cuadras de ahí.

Cinco años pasaron hasta que Fermín supo que Camila había muerto encerrada en un convento víctima de la depresión. Cinco años fue el tiempo en el que Fermín no dejó de ir ni un solo día a las tres de la tarde a la esquina del malogrado encuentro. Abandonó su casa, su trabajo y sus estudios para dedicarse a la búsqueda infructuosa de esos ojos verdes que durante tanto tiempo le dieron color y calor a su vida.

La tarde del 19 de junio de 1955 a las tres de la tarde, con 25 años y con una puñalada en el pecho, apareció muerto en la esquina de Nahuel Huapí y Capdevila, el linyera del que nadie sabía el nombre, aunque pocos sabemos (ahora muchos más) que su nombre era Fermín Urquiza Devoto y que murió a causa de una puñalada certera que se pegó él mismo, cuando no soportó más la ausencia de Camila.

Hoy a 52 años, las mujeres de ojos verdes que pasan por esa esquina, se van con una rosa en la mano que nunca saben de donde les vino. Quizás hoy… se estén enterando. Se las entrega el fantasma de Fermín que jamás abandonó ni abandonará la esquina.

Fernando A. Narvaez